Hay vientos que sueñan con ser corrientes eléctricas y estaciones de tren sonando que.
Cortan.
Y no alivian la sed de la punta de
la piel
del fondo de armario.
Hay intestinos resonando en la fotografía
(coma)
como un catarro mal curado.
Dando vueltas.
Interrumpidamente.
Como un corazón mal puesto con las medias sin terminar.
Ay.
ResponderEliminarY luego hay poemas que te dan un vuelco, como éste.
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