Tendríamos hambre de no habernos sabido tan dentro de sí. 

Habernos empujado un poco más fuerte y 

haber desaparecido de no. 

Tenernos tan empapados inventando sentidos que 

a saber si existen más allá de 

este cuerpo 

mío este otro 

cuerpo. 

Tuyo 

de. 

Estos nosotros que 

son vosotros que. 

Ellos que. 

Tu puta madre.

Dieta de semanas de días de horas de tiempo que pasa pero

no pasa no llega se va se queda se endurece y

tiene pretensiones de eternidad aún

esperando

su

momento.

Soy no soy

Soy la vida y un bisturí que su propia mano mueve al son de 

efervescentes deseos. 

No hago ruido no 

contengo no desprendo.

 Soy el poema de un piano que su mano junto a la otra mano late al son de 

descarados latidos. 

No hago musa no 

despierto no sueño no 

hago ruido.

Soy  el humo del café que relame su pestaña caída en la mejilla izquierda justo antes 

de prenderle fuego a la cicatrizada herida. 

No hago dolor no 

quiero dolor no 

pretendo violar huellas no 

hago musa.

Soy la barrera que es ceniza que no contiene pero sí viola el dolor. 

Soy una musa haciendo de piano que cicatriza heridas inclementemente cicatrizadas y hago ruido prendiendo fuego a los efervescentes deseos. Soy un sueño despierto que no duerme pero despierta piel a punto de caramelo a punto de eternizar el humo.

No.

Tímidamente perdida me sumergí en las venas de aquella ciudad. 

Orgasmo tímidamente encontrado en medio de aquellos 

monstruosos grises 

sobre negros 

sobre pálidos rojos. 

Tímidamente confesé a mis propios pecados. 

Vida.

00:51

Una noche más 

Desnuda

en mi cama sin ti 

pero 

contigo

pero 

Sin ti. 

Es una de esas afirmaciones ridículas que 

se me escurren de las manos cuando

vomito humo de cigarrillo después de la media noche 

cuando 

Soy nieve a punto de entrar en arenas movedizas

y

Ya no me quedan enfoques que desenfocar cuando 

Me visto de otoño pálido y me doy prisa en encontrar 

un 

principio 

un

Baile a punto de estrellarse 

contra el suelo 

una 

Lágrima 

a punto de llorar 

un

Verso a punto de estallar 

una

Musa a punto de devorar 

Me.

Una noche más. Me despieza el ritmo de un piano mientras me desnuda el ritmo de una poesía a la entrada del grandioso baile del fin del mundo a punto de estrellarte contra el suelo a punto de llorar. 

Un gemido más uno menos seis

más. Pierdo.

Un

Penúltimo bucle a punto de verter la piel en otro cuerpo en

Soledad a manos despiertas

galopando

despeinando

goteando

derramando

desnudez a punto de fundirse con el suelo a

punto de coserse el llanto de las lágrimas al cuello a 

punto de violar la poesía

dulcemente con

violenta paciencia.

Ahora.

Descongelar latidos como concepto como imagen de invierno a seis bajo cero más. Tres grados más. Tres más en mi ángulo. Triángulo. Tres por seis. Veinte suspiros más como si fuera viento pero. No. Viento ya no pero. Te imaginas? 


Afirmo. Como concepto como ojalá ahora en seis metros bajo hielo bajo. Nieve en copos fundidos en capas y capas de. Miel. Pura miel. Suave miel más. Ocho kilómetros de saliva insaciablemente olvidada ahí donde. Ya no caben ojalás ya no. No. Pregunto.


Que cuando podríamos besarnos huele a cuando susurramos a. Eso que desprenden el Tú y Yo desabrochados. Jodidamente descongelados. Kilómetros de placer. Miles. Mil. Mi. No.